Essa voz...

Essa arma branca,
tão secreta,
tão certeira,
sempre pronta,
a disparar.


Esse sino vão,
tão oculto,
tão impróprio,
sempre à espreita,
a badalar.

Essa corneta d'aço,
que na praça,
te projecta,
sempre apta
a destroçar.

Esse clarim
sem sono,
que pró mal,
dia e noite,
te desperta.

Essa fonte
d'água ácida
que te escorre,
sem secar...

Não é,
à certa,
nem a lira
nem a harpa,
que,
de graça,
Deus te deu...